Carta al Director

Para qué nos vamos a engañar, si esta carta se la mando a usted,  señor Director, es porque ya no sé a quién mandarla.

No importa que las nubes sean de algodón o barcos de vela que cruzan océanos de aire  entre bandadas de sueños que vuelan al sur, huellas en un cielo que sin ella sólo es eso.  Aire.

Quizás, nuestras ilusiones naufraguen otra vez, y nunca atraquen seguras en el mítico puerto al que siempre se llega cuando no lo esperas; ponte el vestío blanco, música que confunde, sol que rompe las espumas del mar en miles de destellos, caballitos de mar,  brisa con bridas de plata, recuerdos que se despeinan, beso que añora tu mirar y tu reír y tu y  tu  y tu...

Definitivamente, señor Director, tal y como está el patio, no beberemos ni siquiera el zumo de ambrosía, ni apuraremos la infinitud de cada palabra, ni el alma enloquecerá con la  poesía que hiere cuando se retira, ni nos adornaremos con la gloria y la fortuna de haber visto una ardilla en libertad.

Pero hoy, hoy me sobran motivos para … Hoy estuve un instante en su pensamiento, aquel beso descalzo bailando se fue acercando hasta detenerse en la comisura de sus labios  flamencos, cante que envolvió a un universo, universo entero.

No sé qué veneno bebí, ni conozco el antídoto para olvidarte. Lloraré como todo el mundo.

Campo y agua, hierba y alcohol, árbol bonachón el del chiringuito de montaditos de lomo, allí me retiro. Desde allí escribo.

Gracias, señor Director, por poder contarle el vuelo de una  mariposa que mirando por las cristaleras aprendió ballet clásico, y ahora es una presumida con sus pequeñas zapatillas de largos lazos blancos.

Con las cerezas de Torres hacemos pendientes  de ensueños enredados, luego Cristina traerá  brevas de Jimena todavía con las hojas de la higuera.

Noche de San Juan, vino, cante, guitarra de la boca redonda de García Lorca, risas, estrellas flamencas, historias, miradas que entran en contacto magnético… cuánta magia cuando llegue el Lucero del Alba, así dormiremos en paz.

Eso, que decida el viento, y que nuestros pasos los marque con una tiza en las aceras para recordarnos, para saber que hemos pasado, que un día fuimos… aire.

Y usted, señor Director, no se enfade. Que esto le puede pasar a cualquiera. Y si no pasa es por purita casualidad.

PD.-

Ya se echa encima la noche flamenca cordobesa, entre sus plazas y calles estuvimos como en el cuento de Una noche vale como mil , porque ví una mora cantando y se me clavó su mirar.  Callejón con pozo, Julio Romero de Torres, Edén fue aquel patio. Manolete, gesto torero, Mezquita, Maimónides, geranios y vida. Ya hace un año, la primera vez no se olvida.  Y en plena plaza de las Tendillas, madrugá de ojos negros, pudimos escuchas…

Ay, quién me contaría a mí

De qué está hecha la Luna

Si de rosas, de jazmines

O de sabanas de cuna.